J'OBSERVAI LE MONDE. IL AVAIT L'AIR NORMAL.

La vie peut prendre parfois des tournures étranges. Les gens ont des rêves, les gens ont de l'espoir. Puis tout s'évapore et la réalité vous rattrape. Cette réalité qui vous tord les tripes à en vomir, un cauchemar éveillé pour ceux qui ne sont pas nés au bon endroit au bon moment. Pour ceux qui n'ont simplement pas de chance. Pour Kayla Morgan O'Flanigan, la vie n'a pas toujours été une partie de plaisir. Ce n'est pas un conte de fée, même si l'histoire commence également par « il était une fois ». Mais il ne faut pas vous attendre à y rencontrer des princes et des farfadets. Sauf peut-être dans vos rêves les plus fous...

Il était une fois donc, il était un soir, dans une obscure rue de Londres, dans l'une de ces maisons peu habitables, peu fréquentables, la vie a été donnée. Londres, mois d'octobre. La pluie tombait et un brouillard épais s'étendait sur la belle capitale anglaise. Des cris se sont faits entendre dans une maison close. Ceux d'une femme d'abord, puis ceux d'un nouveau-né. Au milieu d'autres cris indescriptibles, dont on ne pouvait dissocier plaisir et douleur. C'est dans ces circonstances que Kayla est née. Et c'est dans ces circonstances qu'elle allait devoir vivre la première partie de sa vie. Première et misérable partie si l'on peut dire. Si vous vous demandez ce qu'est le mode de vie de la progéniture d'une prostituée accroc à la coke et de son dealer, vous allez pouvoir en juger par vous-même. C'est peut-être bien plus horrible que vous ne vous l'imaginez. Bien qu'avec les années, la petite O'Flanigan ait appris à en rire. Il ne restait d'ailleurs plus que ça à faire. Que voulez-vous, c'est l'ironie de la vie. On naît dans l'une des plus belles villes d'Europe, celle qui offre le plus grand nombre de possibilités, celle qui vous ouvre toutes les portes. Celle qui peut réaliser vos rêves les plus fous. Et vous commencez par survivre dans un taudis. Un taudis dont les murs décrépis étaient prêts à s'écrouler à tout instant. Infesté de rats et de cafards. On ne peut pas dire que ce mode de vie ait véritablement plu à cette petite fille autrefois si innocente. Et elle l'a rapidement fait comprendre...

PART 1.

je suis un handicapé de l'âme, ma vie est une grande moquerie, un petit machin sans intérêt. |henri loevenbruck|

Londres, toujours. Décembre cette fois-ci. Une averse comme on en voyait peu tombait sur le ville éclairée aux lumières de noël. Période chaleureuse de l'année, synonyme de présents, de famille, d'amour et d'entraide. Noël réchauffe les cœurs et les esprits ? Eh bien pas partout semble-t-il. Les débordement d'amour à en vomir n'étaient pas une tradition chez les O'Flanigan. À vrai dire, les jours se suivaient et se ressemblaient tous. Cris, disputes, objets brisés, coups. Le tout amplifié lorsqu'ils avaient assez d'argent à la fin du mois pour s'offrir une petite bouteille de whisky. Ou d'autres choses bien moins saines. Et puis il y avait ces jours où son père s'absentait, – pour faire son trafic ou voir ses maîtresses, peu importe - que Kayla appelait « vacances ». Car pendant qu'il partait voir ailleurs, son corps était au repos. Elle ne devait pas lui servir d'objet. D'objet immonde pour assouvir ses désirs. Ce qu'elle subissait la détruisait à petit feu. Et pourtant, jamais l'idée d'en parler de la traversa. A quoi bon? A quoi briser le rêve que vivait sa mère aux côtés d'un époux si... Imprévisible. Pourtant, elle ne restait jamais enfermée chez elle. L'ambiance de ce qui était censé être son foyer n'était pas des plus réjouissantes. Il lui arrivait d'ailleurs souvent de traîner dans les rues des heures durant, retardant le plus possible l'heure à laquelle elle devrait retrouver son enfer personnel. De toute façon, personne ne s'en souciait. Jusqu'à ce qu'ils la voient rentrer et qu'ils se rappellent qu'ils avaient une fille. Pour les punitions, par contre, son père était doué. Créatif, sadique. Il n'avait jamais aucun remord concernant sa fille. De toute manière, il n'avait pas voulu la garder, lui. Elle n'était qu'une erreur de plus, une preuve de plus qu'il n'était qu'un déchet et qu'il ne valait pas grand chose. Il voyait en elle sa propre dégénérescence. S'il avait honte, c'était bien de lui-même. Mais il ne faisait rien, non rien, pour tenter de se sortir de cet enfer. Il avait depuis longtemps abandonné ne serait-ce que l'idée d'essayer. Kayla, quant à elle, n'était pas prête à suivre ses traces. En cette nuit de décembre, elle se faisait donc à nouveau attendre. Son but n'était pas d'enrager ses géniteurs, ou peut-être qu'il y avait aussi un peu de ça. Elle voulait simplement goûter encore quelques instants à sa liberté provisoire. Là où personne ne lui dictait sa conduite, à errer dans les rues de Londres sans que personne ne lui demande des comptes. La jeune fille avait bien des amis dans sa classe. Mais elle ne les voyait pratiquement jamais. Solitaire dans l'âme. Solitaire dans sa propre expérience de vie. La présence des autres ne l'aidait en rien, si ce n'est à se souvenir qu'elle était toujours aussi seule. Qu'une fois chez elle, elle affronterait à nouveau seule l'abus de luxure de son père et l'insouciance de sa mère. Celle qui l'avait voulue mais qui était loin de se douter de ce qui se tramait dans son dos. Kayla lui en voulait. Elle lui en voulait même plus que ce père qui la haïssait ouvertement et abusait d'elle dans ses crises de désespoir et de pédophilie. Dans ces moments où la haine contre soi et l'humanité ressort d'une manière peu honorable, et pourtant, d'une certaine manière, légitime. Oui, elle lui en voulait. Elle avait honte et aurait à son tour, voulu hurler sa détresse au monde. Mais le monde n'écoute jamais, c'est bien connu. Alors, elle restait là, au milieu de cette rue déserte, consciente de la pluie qui coulait sur sa peau nacrée, désirant inconsciemment qu'elle nettoierait des plaies plus profondes que celle encore visible sur sa paume glacée. Kayla aimait la pluie. D'une certaine manière, elle effaçait tous ses problèmes. Et puis, quand il pleuvait, on ne faisait pas attention à ses larmes. Elle se sentait comme protégée par cette barrière invisible qui la séparait des autres. Et elle pouvait rester des heures sous cette averse glacée, jusqu'à ne plus rien sentir du bout de ses doigts. Jusqu'à ne plus sentir la douleur des coups de rein de la veille. Son intimité souffrait terriblement. Dans ces moments, même la douleur au creux de sa poitrine paraissait diminuer. Pourtant elle le savait, ce n'était que temporaire. Celle-ci reviendrait. Plus forte et plus cruelle encore. Ça ne s'arrêterait jamais. À moins qu'elle décide un jour d'y mettre un terme. Et là encore, elle n'était sûre de rien. Elle ne faisait qu'espérer. Et jusqu'à présent, l'espoir ne l'avait menée qu'à la déception. Si elle continuait ainsi, sa vie allait finir par anéantir chacun de ses rêves. Elle ne voulait plus rester spectatrice de sa chute. Elle voulait se retenir à quelque chose, devenir quelqu'un. Ou au moins devenir elle-même, se trouver. Elle était loin d'imaginer que se trouver soi-même demandait autant de temps et de sacrifices. Et personne n'était jamais sûr d'y arriver. Ce soir-là, donc, n'était pas si différent d'un autre. C'était une nuit londonienne, une pluie londonienne, une vie pourrie à la O'Flanigan. Et Kayla avait lentement entreprit le chemin du retour, sachant pertinemment ce qu'elle allait y retrouver. À peine la poignée de la porte avait-elle été ouverte que les échos lointain d'une dispute parvenaient à ses oreilles. De l'eau dégoulinait lentement de ses cheveux et vêtements détrempés, le sol craqua sous ses pas qu'elle voulait discrets. Son regard se posa sur le miroir sale, brisé, au milieu du couloir. Il lui envoyait une image tout aussi brisée, lui confirmant une fois de plus que sa vie ici ne se résumerait qu'à cela. Cris et angoisses. Elle voyait le film de sa vie future défiler sous ses yeux comme si elle l'avait déjà vécu. C'était comme ces films que l'on se voit forcés à voir durant les cours, dont les images sont insupportables mais dont on ne peut détacher le regard. Kayla n'en voulait pas. Elle leva ses yeux d'azur sur l'homme qu'elle appelait père. Il l'avait entendue rentrer. Et à son habitude, sa démarche était peu sûr, oscillante. Son regard vitreux, ses yeux qui la dévisageaient avec gourmandise et son visage rouges, l'odeur d'alcool rance qui émanait de lui. Tous les symptômes de sa cuite du soir. Soirée normale, encore une fois, dans la demeure O'Flanigan. Les cris à l'encontre de sa fille n'avaient pas le moindre sens. Il ne prenait même pas la peine d'articuler ses phrases. Il les crachait à sa fille sans remords. Puis il finit par ne plus savoir quoi dire. Alors les insultes habituelles commencèrent à pleuvoir en même temps que les coups de sa ceinture bon marché. Kayla les encaissa, comme toujours. Quand ce n'était dans le lit qu'elle terminait, c'était son le mur, le corps mutilait de traces ineffaçables. Parfois, son regard se perdait dans le couloir, se posait sur sa petite sœur âgée seulement de trois ans. Devant la fureur qui émanait de son père, celle-ci regardait la scène, sans comprendre. Kayla aurait voulu lui hurler de partir, d'arrêter de regarder. Les yeux fermés désormais sur une obscurité presque apaisante, elle attendit que son père se soit défoulé. Quelques minutes, peut-être plus. La jeune fille était accroupie au milieu du couloir, seule à nouveau. Seule avec sa peine et les infimes battements de son cœur qui reprenaient un rythme normal. Il lui fallut un moment avant d'ouvrir à nouveau les yeux puis se rendre à pas de loups dans sa chambre. Le calme était tombé sur leur foyer. Son père avait dû s'endormir. Sa mère devait sûrement être au travail. Comme chaque soir et chaque nuit. Kayla avait donc un moment de répit. Mais jusqu'à quand ? Qui sait si c'est à ce moment-là que tout se fit clair en elle. Si c'est là qu'un semblant de lumière vint traverser son obscurité habituelle, son éternel enfer. Elle ne savait d'où lui venait cette idée, ni si elle allait marcher. Et encore moins si elle était bonne. Tout ce dont elle était sûre, c'est qu'il lui fallait agir vite. Son regard traversa rapidement ce qui avait été sa chambre durant quatorze ans. Une fenêtre dépolie qui donnait sur une ruelle sombre. Des murs dont le papier-peint aux couleurs boisées se décollaient avec lenteur. Un vieux lit, donc le matelas était troué à plusieurs endroits et quelques affaires qui traînaient ici et là. Elle ramassa son sac à dos, celui qu'elle utilisait pour aller en cours. Elle le vida sur le sol et commença à assembler ses affaires. Habits, argent reçu grâce à quelques baby-sittings et autres services, affaires de toilette. Elle descendit dans la cuisine. Son père était affalé sur la table, une bière à la main. Les ronflements emplissaient la pièce, camouflant le bruit des armoires qui s'ouvrent et se referment en hâte. Elle avait récupéré un peu de nourriture, simplement au cas où. Elle était loin de se rendre compte que ces maigres réserves allaient véritablement lui servir jusqu'à la dernière miette. Un dernier regard à son père. Mélange de mépris et de pitié. Plus jamais elle ne reverrait ce connard, elle en faisait le serment. Pas un mot. Pas un bruit. La porte était restée entrouverte. Kayla était simplement partie.

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